Se a lembrança fosse inexistente, se o sol não brilhasse, se á chuva não fizesse sentido, se o silencio do vazio, fosse apenas o doce vento que toca, ou notas musicais que se perdem em meio da multidão que caminha,caminha.
Palavras perdidas, sentimentos traídos, um objeto de transição que sou, não irei cultivar palavras que não são minhas. Aquele trago no cigarro, aquele gole d’água, Fugindo dos orelhões, se manifestando em qualquer ligação, o desligamento de minha alma externa, fez acordar minha alma interna, hoje qualquer rabisco na parede faz sentido, todo cheiro, tem aroma é odor.
As manhas não são mais manhas, e a luta de toda minha vida.
As perguntas são as mesmas, procurar razão na vida, sublimar qualquer partida.
O enredo começa e termina por um fim desajustado, certo dia passei por uma calçada e havia um papel a brincar no chão, o vento soprava e o pairava no ar, como estivesse em ondas. Verdade ou não, o que será a verdade, muitas vezes me pergunta quanto existi de verdade, os humanos sempre defendem sua verdade, os critérios de sua avaliação sempre passam pelo seu núcleo pessoal, a dor é sempre maior quando e sua, e a dor do outro e sempre bobagem.........
Mãos frias sobre o rosto, ali soprava vida fora
Ardia em brasa, acalento, suplicio, misericórdia
Querendo entender o doce vento !
Que me acompanhava em solidão !
Pulo virgulas, faço versos
Sopro fumaça pelo ar, Desce queimando, já distante
Mas esquecem de berrar
Nessas praças noites longas,
Esses cânticos se espalham
Balançam as lâmpadas penduradas
Se implantam nas calçadas
Dominam os prédios, avenidas
Invadindo o concreto; Britadeiras de idéias
Demolindo os dogmas; Guindastes de inovação
Fundamentando a vida com massa de oposição!
A alma canta, o espírito Dança
A alma envolve, o espírito abraça
A alma pensa, o espírito fala
A alma sofre, o espírito chora
O espírito grita, fala sem pensar
O espírito enfrenta, tudo á impulsionar
O espírito derruba, esmaga
O espírito não pensa em amar?
A alma pede, o espírito faz
A alma acolhe, o espírito espreita
A alma é doce, o espírito amargo
A alma ama, o espírito; te da o desejo de amar!
Todo amor e benigno, mesmo que te mate!
Durante oscilação de dias frios, e noites longas de olhos abertos, pupilas delatadas, pego-me a pensar, á fantasia, sua existência esta na inabilidade de realizar o desejo. Mas nem todo desejo quer ser realizado! Persistem desejos que são apenas fantasias! Ou a fantasias que são apenas desejos?
Inauguro a reflexão, passando o arco sobre as cordas da rabeca do pensar, enquanto o maestro conduz com batuta de devaneios, destroncando os esboços de idéias, ao colorear as imagens fixadas na abstração, esse pensamento diminuído de desejo, que ele tem que ser realizado, quantos desejos teens; que nunca contara a ninguém!
Fantasiar, entressonhar ,devanear, andança pelos vales e castelos, Branca Flor de lábios rubros, espera o cavaleiro, perseguições nos Andes, buscar o santo grau, rasgar um corpo, dominar o mundo, matar alguém, conseguir a eternidade, estuprar uma linda mulher, abusar de uma criança, que desejo esconde então a partir daí temos o parto: O desejar é a mãe da fantasia, nesta linha, fantasiar e a impotência de realização, parte do mundo, parte do nosso eu que não suportaria tal execução, tendo ai divisões do sentir entre desejar,fantasiar, querer,admirar. Esse rascunho nos coloca que a fantasia vive dentro, das necessidade humanas, o humano sem fantasia é inexistente.
Mas o que dissocia as três maldições e bênçãos, iremos colocar aqui dois planos, o plano das idéias, o plano da realidade. No plano das idéias pode ser o que quiser, ter o que quiser, e um mundo seu, pode ate mesmo enfeitá-lo tornando aceito no plano da realidade. O mundo das idéias te coloca no patamar dos sonhos da o poder de abstração e sublimação( Conceito psicanalítico), levando a utopia que será o combustível, para o discorrer nesses abismos existenciais do plano da realidade.
Caminhava lentamente dentro do copo, onde desfigurando meu rosto, derramava lagrimas sobre um papel branco, é lamentava a ausência de mim!
Nesses rasgares de carne, soava no vago do meu intimo, displicência!
Tristemente escutava meus gritos, enquanto a dor me consumia, cada lagrima que pingava no papel, escorria uma frase no tom da tinta. Embalsamando meus sentires, e dos choros em poesia!
Sofra com o caos e viva com agonia, a vida torna –se sádica ?
Na vida adquires duas certezas, quanto mais viver, sabes que ainda não aprendeu, e por mais triste que seja a tragédia, a dor e um ótimo doce nos lábios!
Sentado em guias olhando o céu, perdesse em um mar de pipas, andando pelas madrugadas sempre a um ou dois bêbados cambaleando por um amor perdido, nas várzeas á sempre flores coloridas, e o cheiro do café espalhasse pelas padarias; as cinco da manha!
A bela moça esta no ponto de ônibus. E aquele velhinho sempre compra o jornal!
Meus cabelos crescem cacheados, e a vários livros para enfeitar a cuca e enfatizar a alma, e os varais expressão os dias, cheio de roupas brancas.
O teatro, uma nova interpretação de nossas próprias faces, a musica nas ruas, rostos vivos em todas as partes de risos a gotas salgadas.È aquele garoto traquina alegrasse com um pirulito. Agonia; uma piada, ou sou masoquista!
Cedo ou tarde descobres onde esta, mas as costuras da realidade não me faz sentido algum!
Nessa noite cheia de nevoa, me peguei a pensar, nessa poetisa que me deu a possibilidade de continuar, vaguear em linhas, a correnteza do Desejar, Querer, Admirar, Fantasiar. Sincronicidade Taciturna, é melhor ficar com o lado silencioso, então irei GARATUJANDO entre linhas, teclas e pensamentos.
O querer, este costurado ao desejo?
Ou o desejo leva ao querer?
Ou só se quer o que deseja?
Exprimir terminantemente a vontade gerada pelo desejo, pensar em realizar. O desejo só é bom quando a imaginação é prazerosa e lidando com a realidade, se não será sublimado para ser aceito em nosso plano de realidade!
Sendo assim o querer brota do desejo, podendo se manifestar em ação, e pela incapacidade de realizá-lo ou sublimá-lo, o querer manifesta-se por pontos da criatividade ligados a fantasias! Uma maneira de expulsar esse sentimento de angustia de dentro da alma e a arte; como Vladimir Velickovic, que coloca em seus quadros a violência vivida, talvez se colocando em irascível para lidar com esse querer de paz interna. Mas pode ser uma composição de Beethoven, ou uma criança ao desenhar um mundo cheio de seres místicos, ou afogando á sua Barbie. O desejo tem que ser manifestado, e o querer quando frustrado rasgarás para fora de qualquer jeito, em pinceladas, notas musicais, poemas, podendo levar a loucura já que esta e a incapacidade de manifestar o eu.
Neste desabafo de um nefelibata, o querer é apenas visto quando liberado pela realidade, mas pode se ter uma visão turva desse plano, deixando a possibilidade deste querer ficar frustrado e caminhar eternamente a insatisfação.
Todas as palavras aqui escritas levam-me; que o querer e uma das maiores e mais complexas sensações, e deixarei para os poetas, e mesmo assim digo não á nada melhor; do que querer é querer!
Nossa como e difícil se apaixonar, por onde anda Eros, aqui estou com os dedos cravados dentro do esterno abrindo minha caixa torácica expondo meu coração, me diga quanto custa uma flecha; meu tato, paladar, visão, audição, olfato, que sentido quer tirar para me dar essa flecha cheia de veneno de amar, vem Vênus se vão Afrodites e nada balança meu peito, que saudade do sentimento, mas não tente me enganar com arquiteturas cheias de cultura, vou sentir o gosto e não me encantar, não se trata de afago ou de dialogo e sim um choque de Selfs, explosões cósmicas delírios e alucinações, sei já confesso que escutei a historia onde todos os sentimentos esperando sua denominação acima das nuvens brincavam, e a loucura empurrou a paixão de frente a uma roseira a deixando com os olhos feridos e cega. Com culpa a loucura prometeu guiar a paixão a onde for e para sempre a loucura e a paixão andaram juntas, de tudo isso sei, mas sou louco sem paixão.
O que quer Eros? Para rapidamente acertar meu peito!
Um dia rock, mais uma crônica, diga-se de passagem, e como sempre vou transcrever através da ponta da caneta o resto do suicida que hoje mata em palavras suas vontades, voltando a historia da frase do catador de papel; “O maquinário esta doente, a maquina paro!”
Chega um dia onde se passa por passar e dias são apenas o cruzar da carruagem de Apolo pelo céu, mas os santos caem e as bruxas dançam, e a procura pelo Holding do Winnicott, onde esta o afeto saiam a procurar este abraçar perdido, este toque divino que cessa qualquer choro e pranto, esse pensar espiralado que não me faz dormi sobra apenas Yamandú aqui, em um dia na mesa do bar dois caras se perguntam, o reconhecimento e preciso para a formação do psiquismo, e um diz não o psiquismo e intrinsecamente formulado e não depende de nada externo, e o outro, o psiquismo e formado pelos fatores extrínsecos, a questão é “O maquinário ficou doente” , podemos nos basear nas superfícies, e preciso citar cada autor que conhece e usar diplomas como espadas para se defender ou atacar,sempre a contar a lado da fabula ou conto que te interessa, a historia e sempre mais bonita quando é da Disney dane-se o que e real viva o fantástico, é reconhecimento realmente depende dos outros, porque e projeção sua,reconhecimento então e como a paixão partes de dentro de nos que devem ser vividas no outro e reforçadas, mas para sempre estará a frase “O maquinário esta doente” , o corpo e maquina e toda
projeção acaba, então eternamente estaremos a procurar o Holding e nunca iremos achá-lo!!!!!
Essa noite de céu estrelado ao som de Oswaldo Montenegro; pelos meus devaneios pela madrugada essa vontade eterna do desabrochar em palavras a fera aprisionada, terei a ousadia de tomá-la como musa.
Mãos de pianista, parte final das extremidades superiores, dedos longos e perfurantes com movimentos devadasis, e firmeza no compasso em toque percussivo, dona das mãos de Ártemis; firmes ao empunhar o arco para atingir os caminhos virgens, um toque suave, imponente, o ar comprimido pelas linhas do metro.
Lábios finos, delicados, divisões das finas películas de uma romã, uma pequena viagem ao oriente na suspeita do que ocupa esse fruto, a paixão dos gregos, representação de Afrodite, a fartura dos Hebreus, a cura dos Egípcios, o mel, o vermelho do fruto? E melhor que me cale!
Um andar de garota, mas com marcas de Gerd e Saga; quase nórdica! Tem luz como Gerd mas passa a sabedoria de Saga, as vezes olha como garota para baixo, ai vejo menina na mulher, na divindade que nos mortais ficamos a ti assimilar, por poucos minutos da o prazer que o mundo sinta o gosto da maça de ouro, sua alma, em segundos fixa seus olhos amendoados ao qual os tons de verde ficaram imperceptíveis aos meus olhos, e o amêndoa toma o espaço para um relógio púrpura. Apenas uma tarde, segundos, entre o choque do Anhangabaú, mas sinto um Shakti, talvez acorrentado como o rio, entre os reflexos do sol envergonhado nos tons de seus cabelos, e a neve russa de sua pele, é esse amêndoa, a romã de sua boca, com esse andar Kirov Mariinsky de ampla elegância, e essas faces de menina, pelos quadros do pintor impressionista Pierre Auguste Renoir , iria me perder se pretendesse te caracterizar no sopro dos pensamentos, em palavras no texto, fica levemente "Ao piano", passando"As grandes banhistas", com o choque” Mulher com sombrinha", discorreria infinitamente para juntar esse arquétipo do seu eu!
Vamos ficar com vermelha!!!
Perco-me, perto do abismo do nada,
Onde estou?
Não sinto o oceano dos meus olhos,
Ele, esta seco!
Seco!
Quem fala?
A supremacia do seu corpo pútrido
Porque me atormenta?
Já estou em meio do nada,
Todo a vale esta aqui,
Juntei cada pedaço dos mil frascos,
Quebrei cada fechadura,
Ergui o velho muro,
Mas você ainda a quer.
Não basta trancar a fera, ela só crescera,
E um dia vai saltar de suas vísceras,
Arrancando todo seu peito e flagelando sua carne,
Engulo todos os insetos de asas coloridas,
Estão dentro da minha barriga de vidro, pode ver
O meu chorar e sorrir,
A minha tristeza e destilada
Se com a chuva tóxica que derramei por minha garganta entalado do frasco da dor,
Não conter este “deus” dentro de mim, não sei o que conterá,
Basta destruir cada molécula viva, cada asa que brilha ,
Pois sabe que não pretende voar atrás da borboleta,
Esta já; esta caída, em uma simples conclusão,
Agora navego, dentro dos rios de minha alma ferida,
Estender a mão, colocá-la em seu pescoço, sentir a textura de sua pele, toda sua troca de gases, e dizer esta com febre, e só isso que resta?
Quando queria esta em seus lábios, sentindo gosto doce de uma cereja oriental,
Respirando o seu hálito de vulcão, me jogando dentro do seu magma e me queimando não de dor, mas de delírio, por estar aos pés do sinônimo de dona de minha mente,
A minha realidade contorcida, não encontra meios, de voltar ao lado da imperatriz do meu id, irei rastejar nos cacos, ate a velha catedral ao norte da felicidade, e perguntar pra que existis, deus do amor? Abandona meu corpo vaie te embora antes que o vidro de minha barriga estoure.
Porque me faz mal, porque mudou os desejos de minha amada,
Agora só basta correr para o abismo do nada!
Até o apagar das luzes.
Poeta; eu, não, apenas maltrato as palavras em gritos, intensidade, sempre morro intensamente, vivo assim, mas apenas com coisas, que para todos são pequenas, a chuva, o vento, um sorriso, discursos sobre nada, café quente, amores, um tapa no ombro, um bêbado cambaleando na rua, uma gota de chuva que escorre na janela, o som de um violão desafinado, acordar no meio da noite e ver o céu, perseguir algo que já se foi perdido.
Tempo que achei que todos si importam como eu me importo, eis o tempo que pensava que todos amavam como amava, que todos sonhavam, como eu sonho, e que todos fariam como eu faria. Hoje apenas rasgo palavras; que talvez ninguém venha a ler, eis o tempo que achava que todos; sentem como sinto, e um vale correndo para o verde, enquanto as flores apodrecem, deixar de falar; não mais, deixar de pensar, nunca, me incomodar com resto do mundo, jamais, eles não sabem a delicia que é ser eu!
Talvez um dia eu esteja em uma praça com um copo de café, olhando o tempo do nada, e me perdendo dentro de mim, talvez volte acreditar que alguém, em minha vida, sentiu como eu sinto, é saia correndo por avenidas na velocidade do pensamento, e de frente com todos as minhas lembranças, talvez eu pare em um farol, talvez me delicie com uma bala no meio do transito, talvez grite e xingue sobre os carros que atrapalham o meu caminho, egoísta eu, muito, amável, sempre, recíproco, talvez.
Mais a jornada, pelas avenidas da minha vida, nunca vão parar, somente no sinal vermelho sangue, e depois de discorrer palavras que nem se quer se aproximam dos sentimentos que tenho. Se a dor transforma, eu nasci de novo, e nunca vou esquecer de esquecer.
Henrique (kiko)
Ceguei me ao falar
Fiquei mudo ao ver
Explode raiva, fica fúria,
Domina angustia, acorrenta a memória!
Face proibida em meu querer
Resto onírico de minhas deixas
Asas envolvem meu olhos
Um brilho cega, minha voz
O jeito encanta, balança, deixa me a pensar!
Trava ao falar, fala a travar, Coração intriga, a ferida abre
Ficam os cacos pelo chão
Envolvendo me laços, de um presente, entregai em vão?
Entre mitos, historias, linhas a questionar
Deixo aberto á querer,
Há Face de Eros a corromper
Espancando o medo disso ser!
Ato 1
Angustia e paz, sorrisos da solidão, acalento em letras vagas. Andando em descompasso, caminha ate o poço. “Jazz”, deslizando o corpo pelas curvas da parede do poço, a declamar o improviso de pensar, como controlasse o pensamento?
Voz de idéias constantes que sangra meu olhos, “Jazz” essa experiência incorpórea, obscuridade de dias taciturnos, fechasse o vazio no alfabeto de entender, desbrava reminiscência, ao arquiteta as pilastras da fundação do poetizar!
Mania ou obsessão, de tornar a dor mais bela de caiar as marcas, lustrar os fatos, deslembrar das sonatas, olvidar de Eros, embalsamar a aflição, volatilizar o temor, colorear o pavor, ensurdecer a musica, cegar os quadros, viver de tintas, morrer de corpos, respirar ausência. Aprofundasse no silencio da solidão do escrever, observar o movimento dos pinceis do andar, o cabelo a balançar, a boca a sussurrar, os olhos a brilhar, as mentes a seduzirem, os passeios sem fim de minha imaginação. Batendo asas na matriz das idéias, implorando por perdão, desejando que o pensamento volte a ser simples, que o entendimento não exista, cessar a fonte das perguntas.
Destroçando o corpo do sentir, o afago da caricia, navegar em imagos, ao inflar as velas das galeras, navegando sobre o oceano das possibilidades do impossível, aterrorizando a doutrina dos Deuses da escravidão, Moral, padronização do sentir, a postura de amar, o que e realidade, corpos varados sem espírito, desconectados com a alma das possibilidades.
Aos poucos ficamos possuídos pelas interrogações, as charadas do plano que os seres ocupam, das lagrimas aos sorrisos, colocasse no divã, apreciando o recital onde apoderasse da compreensão do entendimento, rendendo se ao ápice, a chegada volúpia, rompendo com a ilusão do possível, lançando –se frente ao apogeu do improvável, deslocando ossos, perdendo carne, para desintegrar as divindades dessa escravidão de pensar!
Encorpando textos, pensando frases, idealizando pseudônimos, virando vários, alquimista, profeta, cientista, insano, poeta. Brincando na esfera angustiante, ganhando senciência para a sapiência, navegando em galeras oníricas, a ventania formada pela vontade do saber, amedrontados pelo desconhecidos, e com vontades de pandora, desgraçando o viver com o prazer e desprazer da arvore do conhecimento, apresentadas por serpentes, pelo enigma do desconhecido, tornando consciente a ferida dos leprosos de alma, que somos a maior parte da ampulheta, possibilitando a dor.
No meio desse oceano temos o Ragnarök eterno, a batalha pelo fim, barcos dragões disparam com pólvora de ideologia, e nossas galeras contra atacam roubando a loucura de Loki, e a razão de Odim,
A insanidade desses pensamentos costurados nos levara a libertação do universo infinito para um universo bidimensional.
Liberdade para flutuar no oceano sem fim das possibilidades do impossível! A poetizar o átomo e decapitar a verdade absoluta!
No pátio de um manicômio